Quando ele me olhou pela primeira vez, foi como se houvesse algo errado em meu rosto. Talvez alguma vermelhidão exibida, talvez um pouco de saliva que pudesse ter voado discretamente de minha boca direto para minhas bochechas, como uma mosca intrometida. Talvez ambos estivessem acontecendo em minha cara… talvez nenhum dos dois. Mas minha curiosidade aguçou e fomos para um lugar que ele chamou de “especial”.

Às vezes ele entrava e dizia alguma coisa. Palavras que eram óbvias nos sete primeiros dias, depois do oitavo tornaram-se indefiníveis. Às vezes ele entrava e não dizia nada. Estes eram os piores momentos.Alguns roxos e membros quebrados deixaram claro que resistir não seria uma opção. E então, após muitas vezes, não conseguia mais sentir a frieza do cano da arma entre minhas pernas. A roleta russa vaginal!

Todas as vezes ele a fazia sorrindo e fingindo que o cano era parte de sua anatomia. Maravilhava-se com a dureza do aço, e parecia gozar a cada disparo falso da arma dentro de mim. Meu útero sobreviveu a todas. Eu morri em cada uma. Alimentação por insetos;horas eternas;ecos mudos de tentativas de minha morte…De novo, de novo e de novo, como em uma matrioska de um circo de horror.

Até que um dia silencioso chegou. Por um momento, achei que ele pudesse ter fugido, mas não. Quando voltou, foi com uma arma maior e contando individualmente e em voz alta, cada bala que era colocada no tambor…que se completou. Foi quando respirei fundo, fechei meus olhos e vi meu corpo sendo largado em uma banheira branca cheia de sangue. Mergulhado de braços abertos em hemácias densas e virgens, que haviam sido colocadas dentro de meus sonhos apenas para que eu pudesse repousar como ninguém jamais havia repousado. Catequizada por um batismo visceral, deixei então que a pólvora consumisse toda a possibilidade de vida que ainda estava por se fazer dentro de mim.